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¿Sabes? Ayer me preguntaba donde quedaron las bovinas de los carretes gastados que volaron por la hostilidad del tiempo. Tengo ganas de gritarte o de largarme por la escalera de incendios que cuelga de la fachada donde guardas nuestro nido. Quizá sea yo, o una puta redomada que me clava la memoria mientras buscas por las calles huesos viejos de tu infancia. Estoy cansado y furioso o tal vez la noche me somete a tus pecados por culpa de un trago amargo que me empujó entre tus senos. Pese a todo me debato porque siento que te escapas, y me encuentro desterrado con los muertos de tu pecho...

A tomar por culo

Una noche Jacob me preguntó por qué me acostaba con todas esas chicas. Desde luego, ninguna respondía al manoseado perfil intelectual y existencial que tanto me esforzaba en describir cuando en las borracheras entre amigos alrededor de una mesa baja con una botella de whisky alguien me preguntaba qué era lo que yo buscaba en una mujer perfecta. Lo azaroso y aleatorio de mi vida sexual probablemente respondía al puro miedo, a la férrea necesidad de demostrar que todavía era capaz de seducir a cualquier mujer y pasar un buen rato revolcándome con ella entre las sábanas de su cama. Que hubiesen leído a Kerouac, a Bukowski o que tuviesen alguna mínima idea sobre la filmografía de algún director de la Sexta Generación de cine chino no tenía mucha importancia; al fin y al cabo, ese era el ideal, la meta a seguir, la utopía en el horizonte que, con su llegada, acabaría una búsqueda infinita del amor perfecto y se establecería para quedarse. Mientras tanto, y hasta entonces, lo que importaba era vivir, vivir a todo trapo demostrándose a uno mismo que todavía era posible encandilar a cualquier ingenua joven que creyese que esa noche estaba triunfando con el reluciente pez al que había echado el anzuelo cuando, en realidad, todo discurría según el magnífico y eterno plan que alguien había dispuesto en su loca huida de la rutina, el compromiso y el establishment de las relaciones sociales.